吴爸爸眼睛一亮，立刻重写一张：“好！好！这孩子有悟性！比小吴强多了，她小时候学书法，把墨汁泼了我一墙！”

饭桌上的红烧肉炖得油亮，肥肉颤巍巍的，筷子一戳就流油。吴妈妈不停往刘若湄碗里夹肉：“多吃点，看这孩子瘦的。小吴说你爸妈过年不回来，就在这儿跟我们一起过，人多热闹。”

刘若湄嘴里塞着肉，含糊地“嗯”了一声，眼眶忽然有点热。她想起早上写的“平安”二字，此刻才明白，所谓平安，不过是有人把你爱吃的菜往碗里堆，有人听你说书法时眼里闪着光，有人把你的新年，当成自家的事来惦记。

吃完饭，吴老师拉着刘若湄往商业街走。雪不知什么时候下了起来，小朵小朵的雪花飘在头发上，转眼就化了。“前面那家店的羽绒服不错，”吴老师指着街角的玻璃橱窗，“我去年在那儿买了件米色的，暖和得很。”

橱窗里挂着件酒红色的羽绒服，领口和袖口镶着圈白毛毛，像极了李沐夏照片里的那条围巾。刘若湄站在橱窗前，手指在玻璃上画了个小圈——其实她不缺衣服，只是这抹红色，像团小小的火焰，把心里的空落都烘得暖暖的。

“进去试试。”吴老师推开门，风铃“叮铃”响了一声。店员笑着迎上来：“这款是新款，好多学生来买，说过年穿特别喜气。”

试衣间的镜子里，红色衬得刘若湄的脸颊格外亮。她抬手摸了摸领口的毛毛，突然想起丁念澄的毛线筐，想起李沐夏的群消息，想起书法室里晕开的墨点——原来这些细碎的惦记，早就悄悄织成了件看不见的暖衣，比任何新衣服都贴心。

“就这件了。”吴老师直接递给店员卡，“再配条围巾，要同色系的。”

走出店门时，刘若湄脖子上多了条毛茸茸的围巾，和羽绒服颜色正好相配。吴老师看着她笑：“这下像过年了。对了，除夕那天早点来，我妈说要教你包饺子，她的白菜猪肉馅，全塘沽找不到第二家。”

雪花还在飘，落在围巾上，沾成小小的白点。刘若湄忽然停下脚步，从布包里掏出那张“平安”二字：“吴老师，这个给您。”

吴老师接过宣纸，墨香混着雪的清冽，在空气里漫开来。她忽然想起第一次在医院见到刘若湄，这孩子抱着膝盖坐在病床上，眼里的光比输液瓶还冷。而现在，她站在雪地里，红衣服红围巾，像株迎着雪开的花，鲜活又热烈。

“真好看，”吴老师把字小心折好，“回去就贴在客厅，比买的春联强多了。”

两人往停车的地方走，脚印在雪地上连成串。刘若湄踩着吴老师的脚印往前走，忽然觉得这个冬天一点都不冷——有红烧肉的香，有新衣服的暖，有墨香里的牵挂，还有个人，把她的新年，当成了自己的事，细细地、暖暖地，铺成了条回家的路。

雪越下越大，把远处的路灯都染成了毛茸茸的光球。刘若湄抬头看了眼天空，雪花落在睫毛上，凉丝丝的，心里却像揣了个小暖炉，把所有的孤单，都融成了甜甜的暖意。