梁峥阁这礼拜跑断腿，专挑软柿子捏。跟小作坊主们斗智斗勇，好话孬话说尽，总算撬开几条缝。这会儿正在个热处理车间改的五金厂里谈判，满屋子淬火油混着切削液的味儿，熏得人脑仁疼。

老板是个老油条，咬死补偿款不松口。梁峥阁烦得掏烟，打火机刚凑到嘴边，左手背突然窜起一股钻心的疼——

像被烧红的烙铁烫了个正着！

"我操！"他手一抖，打火机砸在地上。手背明明光溜得像剥壳鸡蛋，可那股灼烧感真真切切，连皮肉焦糊的幻觉都来了。

绑定了！汤九珩出事了！

梁峥阁脸唰地黑了，撂下句"你们先谈"，撞开椅子就往外冲。

小王在后面喊"梁总"，他全当耳旁风。掏出手机按号码，听着漫长的忙音，他急得直踹轮胎。

"接电话！汤九珩！"他吼得嗓子劈叉。

那头静了几秒，传来压抑的抽气声：

"……滚。"

"你他妈是不是烫着手了？！"梁峥阁自己左手都在抖。

"……嗯。"

"在哪儿？！"

"……铺子。"

电话一撂，他油门踩到底，越野车在积雪路上甩着屁股狂奔。闯了两个红灯，轮胎碾过冰碴子发出惨叫。脑子里就剩汤九珩那声带颤的"嗯"，还有自己手背上火烧火燎的幻痛。

车没停稳他就跳下来，冲到卷帘门前猛地往上一抬。铁门哗啦啦惨叫着重见天日，里头汤九珩正龇牙咧嘴地用镊子夹着棉球，左手肿得像发面馒头，亮晶晶的水泡排成队。

"谁让你……"汤九珩话没说完，梁峥阁已经夺过镊子，瞥见旁边还在冒烟的焊枪，火气直冲天灵盖："你他妈八级钳工证是掏钱买的？焊枪回火不知道躲？"

"用你管？"汤九珩想抽手，却被攥得更紧。梁峥阁拧开烫伤膏，动作粗鲁得像在刷油漆，可药膏抹上去时力道却轻得像羽毛。冰凉的膏体触到伤处，汤九珩倒吸冷气，脖颈绷出青筋。

逼仄的铺子里只剩两人喘粗气。

梁峥阁攥着那只手，指尖下的触感复杂得让他心头火起。这手小时候能解最刁钻的奥数题，手指头跟玉箸似的，现在却布满陈年伤疤，虎口还咧着道新鲜的裂口，血珠子混着黑乎乎的油污，看得他太阳穴直跳。

他蘸着冰凉的药膏，动作粗鲁地往伤口上抹，故意用了点劲儿，汤九珩疼得倒抽冷气，眼尾瞬间泛红，却硬是没吭声。灯光下他额发被汗水打湿，几缕黑发贴在冷白的额角，那双总是清冷的丹凤眼因为忍痛蒙上层水汽，竟显出几分罕见的脆弱。梁峥阁看得喉头发紧，正要再骂，目光却猛地钉在对方小指外侧——

那儿有圈淡白的戒痕，像枚褪色的烙印。

操，是当年在山神祠里，那块破铁片划的。